Benjamin Sylvand Podcast
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Portraits sonores. Fermer les yeux, écouter, voir. Le sol est strié Le sol est strié de noir et de jaune de boue et d?herbes brûlées par le froid, et sa consistance spongieuse donne vraiment l?impression de marcher sur le dos d?une bête fantastique. Ce terrain est pareil au cuir des éléphants de mer ou des phoques annelés et le sentiment d?être un Lilliputien n?en est que décuplé. Il y a la rive et à quelques centimètres à peine les eaux boueuses charriées par l?Advendalen opaques et grises comme du métal en fusion. D?ailleurs tout aussi accueillant. Au milieu, ça et là, des îlots sombres, terres limoneuses émergées, plus sombres gorgées qu?elles sont d?eau et de gadoue, et de l?autre côté de ce Styx, la berge semble plus claire, plus blanche, plus éblouissante. Le jour polaire, trappé entre la Terre et le plafond bas de nuages gris qui décapite les montagnes rondes et lourdes, toutes veinées de beiges et de jaunes, parfois d?or quand le soleil perse et creusées de rigoles et d?entailles où des névés ont trouvé refuge. Badigeonnées de neige et de brume elles donnent l?impression d?être petites, calmes, dociles et malléables, elles qui en fait sont si rudes et si coriaces. L?air est vif et le silence saisissant. Nous le savons bien que nous ne le traverserons pas l?Advendalen. Et tristes, c?est là qu?ont pris fin nos dernières velléités de fuir le monde des autres, soldées par de vaines tentatives. Au sommet Au sommet des fossiles de végétaux parfaits, avec des feuilles larges comme la main. Un filet argenté comme un lamé serpente une toile de velours vert-jaune, tout cela dans la brume, la même qui nous a apporté la neige tout à l?heure, et pour fondre de tout, quatre glaciers dont la langue se fini comme un dessin effacé à la gomme. Ajouter `a cela un silence olympien tout juste soutenu par les roulements des torrents dans les moraines. À dire vrai il est difficile de dire où tourner de la tête. Ce n?est pas voir qu?il faut, c?est quelque chose d?autre, je ne sais pas, comme simplement être là, c?est tout. Le présent acquiert ici son propre poids, peut-être est-ce pour cela que le Soleil ne se couche jamais. Pas d?hier, ni de demain. Juste maintenant. Sans horizon : ce monde est nulle part. Jour comme à midi Jour comme à midi. Le soleil de minuit est vraiment déroutant. Petite balade d'une dizaine de kilomètres pour se mettre en train. Lumières superbes. Sternes qui vous piquent sur le bonnet à l'approche des nids dans les rochers. Eiders sur une mare. Deux renards dans les pierriers. Deux rennes aux bois impressionnants. Quelques heures à peine. David m'accueille à l'aéroport avec un fusil, les gens nous saluent en passant. Le Paradis sur Terre. Belles lumières pour beaux paysages. Le monde des autres Le monde des autres c'est un monde dans lequel les habitudes, les conventions, les coups tout fait marchent bien. C'est un monde dans lequel un caillou est un obstacle, dans lequel le soleil suit la montre et le chemin le plus court est en ligne droite. Mais il y a des endroits et des moments où tout cela ne marche plus, où la seule manière de pouvoir comprendre quelque chose est de faire attention à ce qui est sans chercher à le ramener à quelque chose de déjà-vu ou de déjà connu, et c'est à vous couper le souffle. Alors forcément, lorsqu'il s'agit de revenir, il faut accepter de réapprendre à revêtir le costume mal coupé des manies et des bien séances absurdes et se retenir de vider un chargeur dans une rotule. Parce que cela ne se fait pas. Parfois le monde Parfois le monde est si étranger, les couleurs si inhabituelles, les perspectives et les proportions si improbables, la lumière de cet univers où le soleil ne se couche jamais si irréelle, la fatigue qui remonte des jambes si chaude et grisante que ce monde-mà ne peut pas être celui des autres. Où ailleurs ferions-nous attention à une touffe de mousse, à la disposition d'un caillou ou aux ombres fuyantes sur un glacier? Parfois le monde prend des formes si stupéfiantes qu'il est impensable qu'un autre puisse le voir ainsi et qu'il est plus simple et plus rassurant de se dire qu'on rêve ou qu'on délire. C'est là-bas que nous avons fait nos premiers pas hors du monde des autres. Gipsy sunday Dimanche, l'après-midi hésite avec le soir. Dans la rue remonte une rumeur, des claquements de cuivres et une sono rythmée. Ils s'arrêtent sous la fenêtre, cinq étages plus bas. Ils paraissent tout petit mais font encore du bruit. Gipsy sunday. Defeated Murmure sur la ville: commencement du match de final de la coupe du monde de rugby Angleterre-Afrique du Sud, grondement des supporters sur le Champs de Mars à Paris, à plus d'un kilomètre de là... Urban jungle Des bruits d'autres lieux, dans la ville. Petite musique suburbaine. Jazz suburbain. Vieilles choses à acheter sous le métro. Petite musique urbaine Soleil. Ils aspirent les feuilles mortes. Des enfants jouent et crient. Le salon de l'emploi. Enfin un petite musique. |
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